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Par quelle inspiration infernale le prêtre de Saint-Pierre m’avait-il donc empêché de m’arracher, de mes propres mains, une existence que le sort avait vouée au plus horrible de tous les meurtres… La plume s’échappe de mes doigts, teints encore du sang si pur et si cher que j’ai versé. Je n’ai plus d’énergie que pour me détester, et pour appeler une mort que je veux attendre avec rage et regarder en face en m’abreuvant de remords et de regrets… Elle viendra bientôt, cette mort, et je la recevrai en jetant avec fureur un dernier regard de haine sur une existence que j’ai remplie d’épouvante et de forfaits !
Ce fut deux mois après cet événement déplorable, que je vis expirer à Saint-
