C’est qu’i’ peut pas senti’ la rouse !
C’est du feumier : i’sent l’feumier !
Pourtant, j’en laiss’ pas pard’e un brin,
J’râtle l’pus p’tit fêtu qu’enrrouse
La pus méchant’ goutt’ de purin,
Et j’râcle à net la moind’er bouse !
Ah ! dam itou, les villotiers,
Malgré qu’on seye en pein’ d’avouer
Un « bien » pas pus grand qu’un mouchouer,
On n’en a jamais d’trop, d’feumier !
C’est sous sa chaleur que l’blé lève
En hivar, dans les tarr’s gelives ;
I’ dounn’ de la force à la sève
En avri’, quand la pousse est vive !
Et, quand ej’ fauch’, les villotiers,
Au mois d’août les épis pleins
Qui tout’ l’anné’ m’dounn’ront du pain,
Je n’trouv’ pas qu’i’ pu’, mon feumier !
C’est d’l’ordur’ que tout vient naît’e à :
Bieauté des chous’s, bounheur du monde,
