Qu’v’s avez pu naît’e ?
V’ét’s du pat’lin : moué, j’sés d’ailleurs ;
J’ai, par conséquent, pas l’hounneur
De vous counnaît’e !
J’peux pas discuter : j’discut’ pas
Les victouér’s ou les almanachs
D’vout’e existence ;
Et, tout c’que v’s avez dit ou fait,
C’est parfait, môssieu, c’est parfait !
J’l’approuv’ d’avance !
Vout’ figur’ n’a ren qui déplaise :
J’en ai crouésé des plus mauvaises
Au coin des routes !
Mais, pour la fér’ vouér en plein bronze
Plac’ du Martroué, sous les quinconces,
Comben qu’ça coûte ?
Dix mill’ francs ! Et putôt pus qu’ moins !
Qu’i’s gueul’nt partout, les citouéyens
D’vout’ vill’ native.
Dix mill’ francs ! Au prix oùsqu’est l’pain
