― Je ne demande pas mieux… mais je… en ce moment-ci… je crois…
L’épicier balbutie, se trouble, rougit. Le père Toussaint le regarde curieusement et, tout à coup, éclate de rire.
― Dites donc que vous l’avez enterré aussi, votre fusil, sacré farceur !… Allons, donnez-moi votre sabre, allez ! il y a encore de la place dans le trou…
M. Legros s’en va, rouge de colère.
― Savez-vous, Barbier, demande mon grand-père, que si les Prussiens arrivaient en ce moment-ci, ce gros patapouf de marchand de tabac serait parfaitement capable de se faire tuer pour me prouver que j’ai eu tort de me moquer de lui ?
― C’est bien possible, fait mon père qui achève de combler la fosse. Heureusement, les Allemands ne sont pas encore là…
― Au fait, Jean, as-tu porté à la poste les lettres que j’ai écrites ce matin ?
― Pas encore, papa.
― Vas-y donc. Il est plus de dix heures et demie et la levée a lieu à onze heures.
Je vais à la poste, je laisse tomber les lettres dans la boîte et je reviens en chantonnant, le nez baissé, comme si je comptais les brins
