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verte, la plaque de cuivre sur laquelle il épelait péniblement : « SON… NET… TE DU MÉ… DE… CIN. »
— C’est là ! dit-il enfin, et il sonna en s’essuyant le front. La petite bonne arriva, mais voyant qu’elle avait affaire à un de ces dangereux forains qui courent la campagne, elle ne fit qu’entrouvrir la porte.
— Qui demandez-vous ?
— Le monsieur d’ici…
— Il n’y est pas.
— Et sa demoiselle ?…
— Elle n’y est pas non plus.
— Quand reviendront-ils ?
— Je ne sais pas.
La porte se referma brutalement.
— Bon Dieu… Bon Dieu… dit le camelot d’une voix rauque… Est-ce qu’on va le laisser mourir comme ça ?
Et il restait là, debout, interdit, au milieu du chemin.
