Hé bien, quoi ! oui, c’est moi, le père La Ruine !
Jacques Bonhomme ! Çà, ne faites pas la mine,
Tout comme vous ici j’ai mon droit de cité,
Mes beaux seigneurs ; il m’a tout comme vous chanté ;
Il n’a pas que pour vous eu des yeux, des oreilles ;
Il a de mes aïeux aussi conté merveilles ;
Il nous connaissait bien. — Là-bas, dans sa forêt,
Au pays, — tout enfant, c’est à nous qu’il courait ;
Nous l’embrassions ! C’est nous qui contions des histoires !
Vieux guerriers du vieux temps, revenants de nos gloires,
Nous en avions à dire, et de belles ! L’enfant
Nous a bien retenus !
Oui, c’est un triomphant,
Un superbe ! D’accord ! Pourtant il ne dédaigne
Ni pauvres ni petits : il vient où le cœur saigne,
Aux innocents plaintifs ! aux pères à genoux !
Et dans son œuvre il a maints chapitres pour nous.
Faire pleurer, c’était quelquefois son envie.
Comme si j’étais prince, il a chanté ma vie ;
Et moi, le braconnier, le paria, maudit,
Le boeuf sur le sillon, — dans son livre j’ai dit
Ma pensée à ma guise, en un patois qui sonne,
Dans ses bois, au dernier des Condés en personne !
Car en ces moments-là, comme en d’autres encor,
Notre homme, l’éternel semeur de livres d’or,
