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Pardonne, ô Comédie ancienne, si ta fille
Change ta verve ailée en amour du réel
Et ta flexible épée en froid et sûr scalpel :
C’est un besoin des temps malades où nous sommes !
Et puisqu’on porte encor ton nom parmi les hommes
Sans plier sous le poids, — je viens, pour qui tu sais,
T’offrir les douces fleurs du deuil, — et je me tais !
D’Artagnan, s’inclinant.
Précédez-nous, madame ! — Et nous, si bon vous semble.
À cet hommage, amis, nous la suivrons ensemble !
Ils entourent l’estrade. Tout à coup paraît auprès du buste, méditative et pâle, une femme majestueuse.
Scène septième
LA FRANCE.
Le père La Ruine.
Ah ! quelle est cette sainte ?
D’Artagnan.
Une reine ! en grand deuil !
