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LE POÈME SANS NOM.
XCIV
Néanmoins, plus les jours passent, plus elle peste.
Elle se montre, maintenant, et sans motif,
Avec les fournisseurs d’esprit plus combatif ;
Elle était lente : elle est, aujourd’hui, presque leste.
Une fureur la tient, l’étreint, c’est manifeste :
Et son regard s’est rallumé, vindicatif.
Oui, la rage la rajeunit, c’est positif ;
Car, à présent, la vieille Elvire te déteste.
Elle m’observe, elle me guette : elle comprend
Que mon besoin de te revoir devient plus grand
Et que j’écarte en vain le désir qui me tente.
Elle m’a dit : « Monsieur, quoi ! vous, la supplier !
Courir chez elle !… Elle serait bien trop contente ;
Et, moi, je vous rendrais, du coup, mon tablier ! »
