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LE POÈME SANS NOM.
CXXIII
Par toute la maison j’erre.
Tout ce dimanche matin :
Je souffre d’être incertain
Sur ta vraie humeur, ma chère.
Or, vois combien exagère
La malice du destin !
En préparant son festin.
Voilà qu’une ménagère,
Voisine dont, jusqu’ici,
Je n’avais pas eu souci,
Inlassablement chantonne,
Rendant mon cas plus mauvais
La romance monotone :
Non, tu ne sauras jamais !…
