Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
177
LE POÈME SANS NOM.
CXLVI
Lorsque j’écris sur toi, pourquoi trouvé-je ainsi
Ma plume sous mes doigts plus tranchante qu’un coutre ?
D’où vient que si détestablement je t’accoutre ?
Et d’où vient qu’à ce point je te sois sans merci ?
Pourquoi suis-je animé de cet affreux souci
De te dire ton fait sans jamais passer outre ?
« C’est la fable toujours de la paille et la poutre ! »
Diront, probablement, ceux qui liront ceci…
Ah ! qu’ils auront raison ! Combien je vois, moi-même,
Et clairement, ce que ma rancune a d’extrême !
Et combien fréquemment je me prends en pitié !
Mais toi seule pourrais m’excuser. Parle ! Explique
Comment, n’étant méchante, en somme, qu’à moitié,
Tu m’as rendu, moi qui fus doux, diabolique.
