Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
201
LE POÈME SANS NOM.
CLXVI
Ta mère, qui s’en fut si prématurément
Du globe sur lequel vaillamment tu persistes.
Pâle et lasse sans cesse en ses blanches batistes,
Comme toi, m’as-tu dit, lisait à tout moment.
Mais elle n’avait soif, vouée au sentiment,
Que de mièvres auteurs, purs autant que puristes ;
Et, suivant leurs héros convenables et tristes,
Elle s’oubliait toute en leur propre tourment.
Dans les prouesses érotiques, les folies,
De tes héros à toi jamais tu ne t’oublies :
En vivant leurs romans, tu vis le tien aussi :
Et, feuilletant les leurs, tu hausses les épaules
Avec pitié, parfois ; car, voyons, Dieu merci !
Tu ferais beaucoup mieux dans tous ces premiers rôles.
