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LE POÈME SANS NOM.
CLXXXIV
Tous les amants sont-ils,
Sous cette république
Cependant idyllique,
Si méchamment subtils ?
En est-il d’incivils
À ce point ? Dans leur clique,
(En un mot, je m’explique)
En est-il d’aussi vils
Que je le suis moi-même
Qui sait ? Mais à l’extrême
Je me fais compliment
De toute l’aventure,
Et jouis, bassement,
De ta déconfiture…
