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LE POÈME SANS NOM.
CLXXXVII
De certains de nos jours je garde le regret.
Malgré qu’ils m’aient bercé d’espérance illusoire,
Je les chéris. Alors, rien ne m’aurait fait croire
Que notre cher amour si vite périrait.
Et, maintenant que j’en ai rouvert le coffret
Et que tous les versets de sa piteuse histoire
Se déroulent amèrement dans ma mémoire,
De sa hâtive mort je trouve le secret.
La complication dans tout t’est nécessaire :
Tu me crus compliqué ; moi, je te crus sincère :
Et notre amour est mort de ce sot quiproquo.
Je voulais être simple, et je le fus sans frime ;
Mais ma simplicité chez toi n’eut pas d’écho.
Simple est un mot, d’ailleurs, avec quoi rien ne rime.
