le mien, et n’en changeait pas l’expression, de sorte qu’à la fin je me sentis mal à mon aise.
— Comment t’appelles-tu ? demandai-je brièvement, pour en finir plus vite.
— Lisa, répondit-elle presque en chuchotant, mais d’une façon peu accueillante ; et elle détourna les yeux.
Je me tus.
— Quel temps aujourd’hui… la neige… c’est ignoble ! dis-je presque à part, mettant la main sous ma tête et regardant le plafond.
Elle ne répondit pas. Tout cela était écœurant.
— Es-tu d’ici ? demandai-je au bout d’un instant presque fâché, en tournant légèrement la tête vers elle.
— Non.
— D’où viens-tu ?
— De Riga, dit-elle à regret.
— Allemande ?
— Russe.
— Depuis longtemps ici ?
— Où donc ?
— Dans la maison.
— Quinze jours.
Elle parlait de plus en plus laconiquement. La bougie était consumée ; je ne pouvais distinguer son visage.
— As-tu tes parents ?
— Oui… non… oui.
