— Ah ! ah ! il est un peu tard.
— Jamais trop tard ! Eh ! tenez, on ne part pas sans manger, que diable ! ce n’est pas sain, vous me l’avez dit vingt fois vous-même ! eh bien, déjeunons.
Chicot était décidé à reprendre tous ses avantages d’un seul coup.
— Ma foi, non ! dit-il ; on mange trop mal ici.
Gorenflot avait supporté les autres atteintes avec courage ; il succomba sous celle-ci.
— On mange mal chez moi ? balbutia-t-il éperdu.
— C’est mon avis, du moins, dit Chicot.
— Vous avez eu à vous plaindre de votre dernier dîner ?
— J’en ai encore l’atroce saveur au palais ; pouah !
— Vous avez fait pouah ! s’écria Gorenflot en levant les bras au ciel.
— Oui, dit résolument Chicot, j’ai fait pouah !
— Mais à quel propos ? parlez.
— Les côtelettes de porc étaient indignement brûlées.
— Oh !
— Les oreilles farcies ne croquaient pas sous la dent.
— Oh !
— Le chapon au riz ne sentait que l’eau.
— Juste ciel !
— La bisque n’était pas dégraissée.
— Miséricorde !
— On voyait sur les coulis une huile qui nage encore dans mon estomac.
— Chicot ! Chicot ! soupira dom Modeste, du même ton dont César expirant dit à son assassin : Brutus ! Brutus !…
— Et puis, vous n’avez pas de temps à me donner.
— Moi ?
— Vous m’avez dit que vous aviez affaire : me l’avez-vous dit, oui ou non ? Il ne vous manquait plus que de devenir menteur.
