ville ils s’étaient échappés, à ce qu’il paraît, par la montagne de Sery, dans la vallée de Gillocourt.
Ceux qui les poursuivaient ne reparurent plus, à nos yeux du moins. Sans doute sortirent-ils de la ville par une autre route que celle par laquelle ils y étaient entrés, et allèrent-ils rejoindre leurs compagnons rangés dans la plaine du Tillet, au nombre de deux ou trois mille.
Cette solitude et ce silence nous enhardirent. D’ailleurs, notre hôte, chirurgien militaire, devait aller offrir ses services aux blessés.
Je m’accrochai au pan de son habit, malgré les supplications de ma mère. Nous ouvrîmes la porte de la rue. Un sous-officier prussien, adossé à cette porte, se laissa aller à la renverse, l’appui qui le soutenait lui manquant tout à coup.
Il était blessé d’un coup de pointe au-dessus du teton droit. Du moment où elles pouvaient être utiles à un pauvre blessé, les femmes cessèrent d’avoir peur. Elles accoururent. On souleva le jeune homme, qui pouvait avoir vingt-six ou vingt-huit ans, et on le porta dans le salon, transformé, en un tour de main, en infirmerie.
Millet continua sa visite, et, aidé par les voisins qui commençaient à paraître sur le pas de leur porte, il ramena quatre ou cinq blessés, dont un Français. Les autres étaient morts ou expirants.
Le pansement commença.
Ce fut alors que les femmes jouèrent ce rôle divin auquel les a prédestinées le ciel. Ma mère, madame Millet et ses deux filles étaient devenues de véritables sœurs grises, consolant et soignant à la fois.
Je tenais le bassin plein d’eau où Millet lavait les blessures ; les domestiques faisaient de la charpie.
Nous apprîmes alors, par le moins blessé des Prussiens, — il avait reçu un coup de sabre à la tête, — que lui et ses camarades appartenaient à un détachement de trois mille hommes, lequel détachement n’était point entré dans la ville, de peur de surprise.
Ils observaient un ordre reçu ; il leur était enjoint de biva-
