mercie de cette restitution, et me donne mes entrées pour les jours non consacrés au public.
Au reste, c’était une chose curieuse à voir que ce déménagement gigantesque. Chacun emportait ce qui lui paraissait le plus à sa convenance, et je dois dire que les braves gens s’étaient surtout attachés, non pas aux armes de luxe, mais aux armes dont ils croyaient pouvoir tirer parti pour le combat.
Ainsi toute la collection de mousquets à pierre ou à piston, depuis Louis XIV jusqu’à nous, avait à peu près disparu.
Un homme emportait un fusil de rempart pesant au moins cent cinquante livres ; quatre hommes traînaient une pièce de canon en fer avec laquelle ils comptaient attaquer le Louvre.
Je retrouvai, deux heures après, l’homme au fusil de rempart étendu sur le quai, sans connaissance.
Il avait fourré dans son fusil deux poignées de poudre et douze ou quinze balles ; puis, d’un côté à l’autre de la Seine, en s’appuyant au parapet, il avait tiré sur un régiment de cuirassiers qui défilait le long du Louvre.
Il avait fait une cruelle trouée dans le régiment ; mais le recul du fusil l’avait jeté à dix pas en arrière en lui luxant l’épaule, et en lui démantibulant la mâchoire.
Avant que je le retrouvasse, je devais assister à quelques scènes assez caractéristiques pour quelles méritent de prendre place ici.
L’enivrement du vin, de l’eau-de-vie, du rhum m’est rien près de celui de l’odeur de la poudre, du bruit de la fusillade, de la vue du sang.
Je comprends les hommes qui fuient au premier coup de fusil ou au premier coup de canon ; mais je ne comprends pas ceux qui, ayant une fois goûté du feu, quittent la table avant la fin du repas.
Du moins, c’était l’effet que je commençais à ressentir.
Delanoue, que je rencontrai, et qui cherchait un fusil de tous les côtés, m’annonça que l’on se réunissait place de l’Odéon.
J’avais déjà, la veille, entendu parler de cette réunion.
