deux volumes de fables se chargea de soutenir la cause des Bourbons dans un journal.
Rabbe lut l’article, et répondit :
« Monsieur, dans un de vos apologues, vous vous êtes comparé vous-même à un mouton ; eh bien, monsieur le mouton, broutez l’herbé tendre, et ne mordez pas ! »
Le fabuliste rendit une visite de politesse à Rabbe ; ils se serrèrent la main, et tout fut oublié.
Cependant, le jour de l’arrestation de son rédacteur en chef, le Phocéen avait été suspendu.
Mis en liberté, après avoir failli être assassiné par ces terribles royalistes marseillais qui, pendant les premières années de la Restauration, laissèrent derrière eux une si large trace de sang, Rabbe partit pour Paris, où ses deux amis Thiers et Mignet avaient déjà conquis une haute position dans les hôtels de Laffitte et de Talleyrand.
Si Rabbe eût conservé son visage d’Apollon et ses formes d’Antinoüs, il eût tout éclipsé dans le monde parisien par les grâces de ses manières, son esprit charmant, son instruction inépuisable, son élégance exquise ; mais son miroir le condamnait plus que jamais à la réclusion.
Ses disciples les plus assidus étaient Thiers et Mignet ; ils venaient le voir presque tous les jours, et, devant lui, ressemblaient à des élèves devant leur maître.
Mais Rabbe avait l’esprit d’une indépendance qui touchait à l’indocilité ; Rabbe était toujours prêt à se cabrer, même sous la main qui le flattait ; or, Rabbe, qui voyait déjà ces deux écrivains lancés dans le domaine de l’histoire, ne voulut point d’abord chanter en trio avec eux, et, pour être plus vrai que les historiens, il résolut d’écrire un roman. Walter Scott régnait alors, à Londres et à Paris.
Rabbe prit un cahier de papier blanc, et écrivit sur le premier feuillet le titre de son roman : la Sœur grise. Puis il s’arrêta là ; j’oserai même dire que ce premier feuillet ne fut jamais retourné. Il est vrai que ce que Rabbe faisait en ima-
