mexicain ; Lépaule, en Écossais ; Grenier, en marin ; Robert Fleury, en Chinois ; Delacroix, en Dante ; Champmartin, en pèlerin ; Henriquel Dupont, en Arioste ; Chenavard, en Titien ; Frédérick Lemaître, en Robert Macaire couvert de paillettes.
Plusieurs épisodes grotesques égayèrent la soirée.
M. Tissot, de l’Académie, avait eu l’idée de s’habiller en malade : à peine était-il entré, que Jadin entra, lui, en croque-mort, et, lugubre, un crêpe au chapeau, le suivit de salle en salle, emboîtant son pas dans le sien, et se contentant, de cinq minutes en cinq minutes, de répéter le mot : J’attends !
M. Tissot n’y tint pas : au bout d’une demi-heure, il était parti.
Il y eut pendant un moment sept cents personnes.
À trois heures, on soupa. Les deux chambres de l’appartement vacant sur mon palier avaient été converties en salle à manger.
Chose étrange ! il y eut à manger et à boire pour tout le monde.
Puis, après le souper, le bal recommença, ou plutôt commença.
À neuf heures du matin, musique en tête, on sortit, et l’on ouvrit, rue des Trois-Frères, un dernier galop dont la tête atteignait le boulevard, tandis que la queue frétillait encore dans la cour du square.
J’ai souvent songé, depuis, à donner un second bal pareil à celui-là, mais il m’a toujours paru que c’était chose impossible.
