— Lui aussi !
— C’est bien fait… Pourquoi marche-t-il sur mes brisées ?
— Tu devrais le remercier au lieu de lui en vouloir… Mais, bah ! tout ce que je te dirai et rien, c’est la même chose… Je te préviens cependant que je ne te laisserai pas couler à pic sans rien tenter pour te secourir… Allons ! prends les vingt louis, je trouverai à me refaire chez Escafignon. Il n’est pas trop dur ; il prend mon papier à dix.
— Veinard ! Il m’en prend vingt à moi.
— Il sait que tu es à la côte.
— Une bagatelle : deux cent mille francs.
— C’est deux cent mille francs de plus que moi.
— Tu ne lui dois rien ?
— Absolument rien.
— Dans ce cas, tire-lui mille louis pour moi.
— Si tu veux me promettre de ne plus mettre les pieds chez la Morphine, je t’ouvre un compte de cent mille francs.
— Tu es bien gentil. Nous en reparlerons un autre jour.
Les deux hommes s’étaient quittés en se serrant la main.
Le soir, le marquis se retrouvait chez la Morphine.
Il coucha cette nuit-là avec la sirène, succédant dans son lit au comte de Joyeuse qui y avait couché la veille.
