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rait pas pour rien le bedeau de l’église du Saint-Sépulcre ! mais quoi ? seriez-vous sérieusement indisposée ! Cette agitation… cette pâleur… ce tremblement…
— Comment se nomme l’homme qui doit mourir demain ? interrompit l’inconnue d’une voix ferme et saccadée.
— Le drôle se nomme Fitzgerald.
— Ah ! et quel crime a-t-il commis ?
— À vous parler franchement, ce crime,
