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avait impitoyablement jeté à la face le secret du meurtre de Lausanne ; depuis qu’elle savait que son frère était l’assassin du père de Henri, elle était restée en proie à une douleur qui passait tour à tour de l’accablement morne à l’exaltation du délire. Son visage pâli ne présentait plus le merveilleux ovale qui arrêtait et captivait le regard de tous ; ses joues s’étaient creusées ; son œil seul avait conservé tout son feu, mais la fièvre plus que la vie y allumait sa flamme sombre et dévorante.
— Fitzgerald ! Fitzgerald ! répétait-elle sans cesse, qu’as-tu fait ? oh ! qu’as-tu fait ? Malheur irréparable !… Et c’est pour moi qu’il a frappé !… C’est pour me sauver de
