Les lucioles allumaient leurs bluettes au bord des douves et au-dessus du groupe pâmé planaient d’obliques vols de chauves-souris…
Depuis, le bourreau ne l’épargna plus. Au contraire, maintenant il la traitait on complice et la pauvresse ne savait plus desquelles étaient les plus meurtrières de ses caresses ou de ses corrections.
À ce régime le peu de raison de la Belette s’éteignait. Sa mémoire labile confondait les couplets d’une complainte et d’une gaudriole, mêlant, ironique symbole de son sort à elle, l’amour au massacre.
Ainsi, elle entonnait sur un mouvement de valse :
Ma Lintje, viens dans mes bras,
Repose ton front contre le mien
Et colle ta bouche,
Très fort,
À mes lèvres ;
Ta bouche rose comme les cerises
Du curé…
Et, crac, elle récitait lentement dans un mode lugubre, en dépit du violon la rappelant au rythme et au ton précédents :
C’était dans un terrain à bâtir,
Derrière le nouvel arsenal de guerre,
Que cet artilleur sans humanité
Éventra la vieille ribaude
Après avoir abusé d’elle.
