— Ne vous fâchez pas… Ce quelqu’un est Philippe de Nevers.
Le Parisien tressaillit.
— Ah ! ah ! fit-il encore ; et pourquoi attendez-vous M. de Nevers ?
— Pour le compte d’un digne gentilhomme…
Il n’acheva pas. Les doigts de Lagardère lui serraient le poignet comme un étau.
— Un guet-apens ! s’écria ce dernier, et c’est à moi que tu viens dire cela !
— Je vous fais observer…, commença frère Passepoil.
— La paix mes drôles !… Je vous défends, — vous m’entendez bien, n’est-ce pas ? — je vous défends de toucher un cheveu de Nevers, sous peine d’avoir affaire à moi !… Nevers m’appartient… s’il doit mourir, ce sera de ma main, en loyal combat… mais de la vôtre, non pas !… diable d’enfer ! non pas, tant que je serai vivant !
Il s’était dressé de toute sa hauteur. Il était de ceux dont la voix, dans la colère, ne tremble pas, mais vibre plus sonore.
Les spadassins l’entouraient irrésolus.
— Ah ! c’est pour cela, reprit-il, que vous vous êtes fait enseigner la botte de Nevers ! et c’est moi… Carrigue ! s’interrompit-il.
Celui-ci vint à l’ordre, avec ses gens qui te-
