Le monsieur bègue était notre capitaine, un de nos pilotes les plus expérimentés ; l’homme au torse herculéen, à la physionomie franche et ouverte qui l’écoutait, n’était que premier lieutenant. Rude tête que celle de LeBlanc, je vous l’assure : il avait le flair des mystères de l’abîme, et sentait une caye, un grain ou un danger à dix lieues à la ronde.
LeBlanc ne savait ni lire, ni écrire, mais sa vie s’était passée sur l’océan. La mer était le livre de cet homme d’airain, et comme la pauvreté et le hasard en lui fermant le chemin de l’école l’avaient jeté loin de toutes connaissances humaines, il avait appris seul, et ne connaissait pour camarades de collège que la tempête et le danger. LeBlanc savait donc par cœur la navigation que nous allions faire, et si de notre époque personne n’eût songé à lui pour en faire un chevalier de la Toison d’Or, du temps de Jason il serait passé d’emblée amiral, et aurait été de force à mener l’expédition des Argonautes. À tribord, près du capot d’échelle, la casquette galonnée sur le coin de la tête, l’uniforme boutonné jusqu’au col, le teint bronzé, le nez en bec d’aigle, l’œil doux et profond, Jérôme Savard, notre deuxième lieutenant, s’occupait à transmettre automatiquement les ordres qui pleuvaient du banc de quart à l’adresse de l’homme à la roue.
De la cambuse au capotin qui menait à la salle à manger, notre maître d’hôtel, Raphaël Côté, faisait trottiner son gros ventre tout en transportant fines poulardes, langues salées et grosses pièces de résistance. Cela ne l’empêchait pas, suivant la course qu’il tenait, de lancer un bon mot à William Déchêne, le cordon bleu du bord qui suait et soufflait devant ses fourneaux
