La guitare d’Eugène en valait une autre du même genre, pas plus. Difficilement, sur cet échantillon, l’auteur eût obtenu le moindre brin du « vert laurier » dont Banville est dépositaire ; mais il montrait un rêve si pareil au mien, de si bon cœur enfilait le chapelet des hémistiches, que tout d’abord il me fut sympathique, et qu’aujourd’hui encore, je me rappelle en souriant sa tête enthousiaste, renversée en arrière, laissant pendre les cheveux, ses longs yeux doux filtrant une lueur charmée, les trois fils d’or de sa moustache, et le geste de sa main, qu’il avait belle, envolé à la suite des rimes dans la brise qui, là haut, chantait à travers les arbres, et semait des fleurs d’acacia dans nos verres.
Ce qu’un autre, plus expérimenté dès lors, aurait pu lui reprocher, c’était un manque de personnalité, une assimilation trop
