de ces paquets d’injures, qui, depuis la disparition du dernier cocher à gibus blanc font figure de souvenirs historiques. Du coup, je fus au point. Je gonflais sous l’azur de mon pyjama des épaules de déménageur, et m’avançant dans la pièce :
— Il faudrait me parler d’un autre ton, dis-je. En voilà des manières. Est-ce que tu crois avoir affaire à un galopin ?
J’ai cru qu’il devenait enragé. Il se mit à hurler :
— Salaud, salaud ! Voilà six mois que je te poursuis… Et tu oses entrer chez moi !…
— Chez toi !
— Oui, chez moi, dans la chambre de ma femme !
— Ça va, dis-je, pas tant de vacarme, car je te réponds que je n’aurai besoin de personne pour te flanquer dans l’escalier.
Il marcha sur moi la canne levée. Alors, de cette main que vous voyez là, je l’ai saisi au poi-
