Sur mes trois pieds je suis au vrai très-singulier ;
Et ma tête et ma queue en tout point sont semblables.
Quant à mon cœur, rien n’est plus régulier.
Ah ! qui que vous soyez, si quelques misérables.
Pressés par le besoin, viennent vous supplier,
N’usez jamais de mon entier.
Tout malheureux sans doute doit me craindre.
Véritables amants, que vous êtes à plaindre,
Lorsqu’incertains de votre sort.
Je puis imprudemment prononcer votre mort !
Mais nos mœurs ont rendu l’événement si rare,
Qu’on ne saurait plus craindre un pouvoir si
barbare.
Sur mes huit pieds je conduis à la gloire :
Je suis aussi le prix de la victoire.
Si quelquefois je ne suis qu’un lambeau,
Dans ma misère on me trouve plus beau.
Si l’on me décompose, en moi l’on peut trouver
Un instrument meurtrier ;
Ce que cherche un vaisseau battu par la tempête ;
Ce que plus d’une femme a souvent dans la tête ;
