Quand nous finissons notre temps,
C’est encor nouvelle souffrance.
Nous habitons un humide séjour,
Et ne faisons aucune grâce
À tout ce qui par cher nous passe ;
Nous le détruisons sans retour.
Lorsqu’on nous tire ou qu’on nous coupe,
C’est pour nous le dernier malheur :
Le bel ordre et notre blancheur
Font la beauté de notre troupe.
À deviner je dois être facile,
Car, dans l’exacte vérité,
Je fus toujours, aux champs comme à la ville,
De la plus grande utilité.
C’est par dehors, je t’en proviens, lecteur,
Qu’il faut me voir, si le noir te fait peur.
Un mot encore : en certaine saison
Je suis presque toujours d’un très fréquent usage ;
Aussi voit-on chacun m’accorder l’avantage
D’occuper une place au moins dans sa maison.
À mon aspect le plus hardi frissonne ;
Déplace deux pieds, cher lecteur :
