Où croit une liqueur à Bacchus consacrée ;
L’ornement des cités ; un litre précieux ;
Un vase où l’on gardait, par un zèle pieux,
Les cendres des héros ; un mal assez funeste ;
Un astre lumineux de la voûte céleste ;
Ce qu’un vil intérêt, l’aiguillon du nocher,
Jusques au sein des mers nous fait souvent chercher.
Que le Champagne emplisse ma première,
Et que Jenny l’accepte de ma main :
Que sur sa tige on voie éclore ma dernière,
Et que de la beauté j’ose en parer le sein :
Mais mon tout gâterait son teint ;
Laissons-le chez l’apothicaire.
Seul, on n’est bon à rien, et chacun vous oublie :
Si l’on parle de moi, ce n’est qu’avec mépris ;
Mais que je me rencontre en bonne compagnie.
De mon mérite alors on connait tout le prix,
À la société je dois mon existence,
Elle est toujours pour moi ce que l’âme est au corps.
Je ne suis point ingrat, et par reconnaissance,
Tous mes associés partagent ma puissance,
Et je les rends dix fois plus forts.
Démon nom quel lecteur n’aurait pas connaissance ?
