Pour prix de mes bienfaits, quelle est ma destinée ?
Tu me charges de fers, me mets la corde au cou ;
Au plus haut d’un gibet je me vois attachée :
C’est l’acte d’un ingrat, ou bien celui d’un fou.
Assis sur le berceau du monde.
Je finirai sur son tombeau.
Mon empire s’étend sur la terre et sur l’onde,
Je rends le sort de l’homme ou plus triste ou plus
beau.
Sept pieds, en tout, forment mon être :
Les quatre premiers font connaître
Pour un cœur bien épris un titre précieux,
Trois de plus, lecteur, j’offre à votre impatience
Ce qui fuit, et jamais ne se rend à vos vœux ;
Vous trouverez en moi ce qu’avec la naissance
Vous donna le divin auteur ;
Le nom d’une chose très-rare,
À la hauteur de notre cœur ;
Deux éléments, dont un fut le tombeau d’Icare ;
L’épithète d’absinthe ; un mal très-redoutable ;
Ce qu’aux dépens de la raison,
Souvent cherche un poète ; une fougue indomptable ;
Ce que, dans la belle saison,
