Je traîne avec six pieds ma funeste existence,
J’accable l’infortune et même l’opulence ;
Tel qui se croit bientôt au faite du bonheur,
Est par moi tout à coup plongé dans le malheur.
En me décomposant, lecteur, tu peux trouver
Ce qui vient, en dormant, souvent te présenter
De l’objet adoré la plus flatteuse image ;
Ce qui des végétaux fait croître le feuillage ;
Ce qui sert de défense à l’oiseau carnassier ;
En voiture souvent ce qu’on craint d’éprouver ;
Ce que faisait si bien le sublime Boileau,
Et qu’à peine je peux tirer de mon cerveau ;
Ce qu’on fait à l’enfant qui quitte sa nourrice ;
Mais j’en ai dit assez, il faut que je finisse.
Trouver en moi, dans un seul mot,
Trois êtres différents et de même origine,
Ce n’est pas l’affaire d’un sot.
Je suis peuple, pays, grain qui porte farine
En précis voilà tout mon lot :
Vile, lecteur, qu’on me devine.
Sans attendre jusqu’à tantôt.
