Coupe la queue à mon premier,
Coupe la queue à mon dernier,
Je suis, dans l’Inde, un fruit qui désaltère.
Mon premier répété deux fois,
C’est mon entier qui, dans les bois,
Au mois de mai, devient son propre Homère.
Sans être ni femme, ni fille.
Ami lecteur, tiens pour certain,
Qu’ainsi que toute ma famille,
Je suis du genre féminin.
Ici je suis Française, et quoique favorable
À maint et maint écrivain,
À beaucoup de savants j’ai paru détestable.
Combien d’entre eux dédaignent la beauté
De mes plus jeunes sœurs, et courtisent les vieilles,
Leur consacrent travaux et veilles ;
Dans leur possession placent la volupté,
Et préfèrent, la chose est des plus étonnantes,
Quoique l’exacte vérité,
Far un goût singulier, les mortes aux vivantes.
