Mais je tombe plus bas si l’on manque au combat ;
Et dans mon triste sort un seul point me console,
Qu’en voulant sur-le-champ me rendre mon emploi,
Qui veut me relever, souvent tombe après moi.
Celui qui détruit tout est celui qui m’engendre.
Pourvu qu’on sache l’art de ménager le veut,
Et que par un souffle savant
On tire mon corps de la cendre.
Monté sur mes sept pieds, va me chercher, lecteur.
Je suis fort, je suis laid, mais je ne fais pas peur ;
On cite avec raison ma grande complaisance.
On trouve en moi beaucoup de patience ;
Supportant aisément la soif et les chaleurs.
Je suis d’un grand secours pour certains voyageurs.
Veux-tu décomposer mon être
Et mettre ma tête à l’écart,
Tu trouveras un lieu champêtre
Où nature parait sans art ;
