— À ton aise… Seulement… si ces jeunes hommes d’Europe te voient, ils te reconnaîtront.
— Peuh ! la vieille nourrice sait transformer son visage et son allure. D’ailleurs, cette fois, ce n’est pas moi qu’ils croiront obtenir comme épouse.
— Et qui donc.
— Daalia, fleur des jardins, elle-même.
— Elle ?
— Et sois assuré, prêtre, qu’ils ne soupçonneront pas en elle la fille du riche François Gravelotte.
— Que prétends-tu faire ?
— Je n’ai pas de secrets pour le sacrificateur Oraï, lumière des temples, disciple préféré de Myria-Outan. Au milieu de la nuit, une voiture légère emportera vers le pays batta, la douce Daalia et moi-même… S’il t’agrée, une place t’y sera réservée.
— Soit ! consentit Oraï.
— Alors, à bientôt, je vais mettre la dernière main aux préparatifs de la seconde épreuve des vertus du guerrier : mépris de la mort et de la souffrance.
Et ramenant autour d’elle les plis de son tchatra, la nourrice reprit le chemin de l’habitation, de ce pas trotté, qui semble particulier aux indigènes de l’archipel malais.
Oraï la regarda s’éloigner.
Au bout d’un instant, il retourna pensivement vers le bouquet de mangoustans, d’où il était sorti tout à l’heure, et y disparut, non sans avoir murmuré cette phrase qui se perdit dans les bruissements de la nuit :
— Oh ! femme ! femme ! Être d’ombre, être de lumière ! Ta légèreté embarrasse les sages. Tu es l’Incompréhensible. Tu rends raisonnable la folie, tu affoles la raison. Tu te dévoues sans compter et tu te joues de tes promesses même envers la divinité.
Évidemment le sacrificateur se sentait stupéfié par la façon bizarre dont Daalia, assistée de Rana, observait le vœu prononcé sur le livre sacré de M’Prahu.
Cependant, la nourrice regagnait l’habitation.
À travers les salles désertes, elle se glissa sans bruit jusqu’au boudoir où, très inquiète, l’attendait sa « fille de lait ».
— Eh bien ? interrogea celle-ci.
