d’immenses marécages, séjour de prédilection des marabouts, pélicans, grues, bécassines, et surtout d’innombrables espèces de moustiques, qui obligent les voyageurs, en dépit de la température torride, à s’enfermer hermétiquement dans leur wagon.
Étouffant, ruisselant de sueur, les deux amis, le nez collé à la vitre, regardent défiler les marais, les canaux qui s’entre-croisent. Dans les buées rousses montant des eaux stagnantes, ils discernent des huttes sur pilotis, des pêcheries. Comment l’homme peut-il vivre en de pareilles régions ? Mystère.
Tagal ! un court arrêt du train. L’on repart. Le terrain s’exhausse peu à peu. La ligne va quitter la dépression où s’accumulent les eaux. À l’est, apparaît le volcan « Slamat », haut de plus de trois mille mètres, que le soleil colore magnifiquement de rose, de bleu, de coulées d’or, et dont le pied se voile de rizières blondes et de bois de flamboyants au feuillage vernissé.
Pikalongan. Nouvel arrêt, mais en même temps, un agacement. Le train stationne une heure quarante-cinq minutes en ce point. — Nécessités de croisement, déclare le chef de gare. — Ce fonctionnaire heureusement remet à Albin une enveloppe, dans laquelle le jeune homme trouve une feuille de papier portant ce seul mot :
Il oublie alors sa mauvaise humeur. L’Américaine ne l’a pas oublié. Par ces petits billets, elle jalonne sa route, lui montrant qu’il ne se trompe pas, qu’il est sur la bonne voie.
— Un tour dans la ville, propose Morlaix.
— Volontiers. Nous avons une heure quarante-cinq minutes à dépenser.
Bras dessus, bras dessous, ils s’éloignent de la gare. Dans les rues de la cité néerlando-sino-malaise, ils s’engagent. Ils admirent les larges avenues hollandaises bordées de tamariniers arrondis en berceau, les étroites ruelles du « campong » chinois, des faubourgs malais.
Ils cherchent un hôtel où ils pourraient prendre le « tiffin », collation qui correspond au « luncheon »
