— Dans dix minutes, je serai à bord, murmura Antonio.
Mais il se tut soudain et ses yeux se portèrent vers sa droite.
À une vingtaine de mètres une sorte de triangle noir émergeait de la surface des eaux et semblait devoir couper sa route.
— Par la Madone, fit-il encore, c’est l’aileron d’un requin. J’ai oublié ces habitants de la mer. Voilà ce que c’est ; à terre on se rouille.
Et, après une seconde :
— Il est vrai que ces bêtes-là ont mauvaise vue et qu’elles ne chassent guère la nuit. Celui-ci ne me verra peut-être pas.
Cet espoir ne fut pas de longue durée.
L’aileron évolua, venant droit sur le nageur.
— Cela y est, grommela le métis… et pas de couteau… Allons, il faut l’aveugler, car je ne veux pas mourir avant d’avoir mis en sûreté la señorita.
Ceci dit avec un effrayant sang-froid, le nageur fit face au requin.
L’animal le touchait presque. Filant à fleur d’eau, on pouvait distinguer son corps noirâtre, long de quatre mètres.
On sait que le requin, ce formidable carnassier des mers, a un vice de construction que ses adversaires utilisent contre lui :
Sa gueule, armée de trois rangées de dents, est située sous la tête, ce qui oblige l’animal à se retourner pour happer sa proie. D’un brusque coup de talon, Antonio se jeta de côté, tandis que le requin, surpris par ce mouvement et emporté par sa vitesse acquise passait devant lui, à longueur de bras.
L’ex-pêcheur avait bien calculé sa manœuvre.
Au passage, il empoigna l’une des nageoires latérales du monstre et, s’y créant un point d’appui, il s’enleva, retomba à cheval sur le dos de son ennemi.
Avant que le squale eût pu se débarrasser de ce singulier cavalier, le métis s’était allongé en avant, les bras étendus de toute leur longueur. Les doigts du Philippin atteignirent les yeux du féroce animal et s’enfoncèrent dans les orbites, se recourbant comme des pinces, autour des globes qui constituent l’appareil visuel.
