— Ce que c’est donc ?
— Nous, avec vingt tirailleurs, un chaland et des porteurs.
— Ça va tout de même.
Il me tend la main, car c’est pas des mots en l’air, nous sommes amis.
— Apprête-toi, c’est pour dix heures.
Il en était neuf et demie.
— Bon, je lui dis, je n’aurai pas le temps de me faire friser au petit fer.
Tu vois, je lui parle comme je parierais à un camarade.
Et il rit toujours. Moi, j’aime les gens, qui sont de bonne humeur… Louise va prendre ça pour elle… Entre nous, elle le peut.
Flûte ! voilà que je fais encore des « petits pains ». C’est un journal de soldat que je rédige pour toi, papa, et bien sûr tu vas me blaguer. Tu vas te dire :
— En voilà un drôle de militaire, il ne parle que d’amour.
Qu’est-ce que tu veux. Tout me fait penser à ce gredin de petit dieu… jusqu’aux nègres, qui ont des flèches comme Cupidon. Seulement ils tirent moins bien que lui. Il m’a touché, lui, tandis que les moricauds ne me touchent pas.
Enfin, dix heures sont sonnées.
Il fait déjà une chaleur que le diable prendrait un éventail. Les vingt tirailleurs qui partent avec nous sont rassemblés, le long du retranchement, dans la bande d’ombre.
À propos, c’est drôle ça. L’ombre n’est pas noire comme en France. Il fait si clair ici que l’ombre est bleue… absolument bleue… tiens, comme la robe que portait Louise, le jour où nous sommes allés à l’inauguration de je ne sais plus quoi, à Joinville.
Encore… quand je veux faire une comparaison, c’est toujours Louise qui me vient à l’esprit. En voilà une petite femme qui fera marcher son mari. Elle portera les culottes, tu sais, papa.
D’autant plus facilement, du reste, qu’en Afrique, je prends ce vêtement en horreur. C’est gênant, gênant ; mais il en faut tout de même, sans cela ces coquins de moustiques… Ces horribles bestioles… Pourvu que ça pique, c’est content.
Bon… faut tout de même partir.
C’est le 8 août 1897.
