les habitations se composent uniquement d’un rez-de-chaussée. Il fut donc aisé à Vera de placer son bouquet.
Leur expédition terminée, les jeunes filles regagnèrent leurs chambres respectives. Bientôt leurs lumières s’éteignirent, semblant indiquer qu’elles aussi avaient cédé au sommeil.
Pour Inès et Annina, la conjecture était juste, mais il n’en était pas de même pour Vera.
Celle-ci ne put fermer les yeux.
L’éveil de son jeune cœur la remplissait d’un émoi profond. Élevée au désert, elle subissait l’empire de l’affection naissante, sans aucune des résistances qu’inspire la civilisation des villes.
Au point du jour elle se leva, et, jetant un peignoir de mousseline sur ses épaules, elle vint, anxieuse et troublée, s’asseoir auprès de sa fenêtre.
De là elle apercevait toute la façade principale de l’hacienda, mais elle regardait une seule ouverture qui se dessinait dans la lumière indécise. C’était la croisée de Massiliague. Sur le rebord, une tache noire indiquait à la señorita que son bouquet se trouvait toujours là. Comme elle regardait, elle distingua, venant, non des plantations de la pulqueria, mais du parc, où les peones n’avaient pas accès, une silhouette humaine se mouvant dans la pénombre matinale.
Quel était le promeneur ?
L’homme se rapprochait des bâtiments d’habitation.
Intriguée par ses allures mystérieuses, Vera entr’ouvrit sans bruit sa fenêtre. L’inconnu s’arrêtait au même instant devant la croisée de Scipion Massiliague. Il inspecta les alentours d’un coup d’œil circulaire, et rassuré sans doute par ce rapide examen, il heurta légèrement du doigt les vitres du Marseillais.
Presque aussitôt, celui-ci parut :
— Vé, fit-il d’une voix dont l’oreille de la jeune fille ne perdait aucune des vibrations. Vé, c’est vous ?
— Chut ! L’heure est venue. Je me doutais que vous feriez la grasse matinée et j’ai pris sur moi de vous avertir.
— Bien, bien… je vous remercie. Rascasse ! mon bon ! Il eût été joli de manquer un rendez-vous de
