À ce moment. Mariole, en proie à une exaspération en dehors de ses habitudes, saisit le bras de sa fille.
— Tu es folle. S’il parle, nous n’avons plus qu’à nous sauver.
— S’il parlait, je serais de ton avis, papa.
— Eh bien ! il parlera ce soir.
— Non… il ne parlera pas.
— Pourquoi ?
— Ça, mon cher petit papa, c’est mon secret… Tiens, la grosse Mme Mourion fait signe au général comte Mariole qu’elle est ravie d’avoir pour voisin de table… Empresse-toi, papa… Souviens-toi que tu représentes la galanterie de la noblesse française.
Et laissant son père ahuri, ne sachant plus si la colère ou la gaieté était de mise, elle s’en fut elle-même s’asseoir entre un adolescent et sa sœur, uniques enfants d’un riche agriculteur de la région, qu’elle formait (oh combien !) aux belles manières de la société parisienne.
Force fut à Mariole de se rendre aux appels mimés de Mme Mourion (exploitation de tourbières) qui, pour le faire venir plus vite, agitait sa ronde personne de façon inquiétante pour la stabilité de sa chaise-pliante.
Les domestiques, arrivés bons premiers, avaient fraternisé avec les Indiens Kris.
Ceux-ci s’étaient mis à leur disposition, sur promesse de quelques flacons d’eau-de-feu.
Suivant en cela leur instinct, les hommes rouges s’étaient plus particulièrement improvisés sommeliers.
Les bouteilles, les carafes, maniées avec une adresse étonnante, avaient été mollement couchées dans l’onde glacée du ruisseau, si bien que les convives, altérés par la longue course, pouvaient prendre le plaisir de boire frais.
Silencieux et graves comme toujours, les Kris circulaient autour des tables dressées.
Pleins de sollicitude pour les serviteurs, ils leur offraient en cachette les fonds des bouteilles desservies, avec un empressement quelque peu surprenant, et les domestiques, flattés de ces soins, acceptaient, protecteurs, attendris, absorbant le liquide les yeux mi-clos, en personnages auxquels la nature a assuré une soif inextinguible.
Autour des tables jaillissaient en fusées les éclats d’une gaieté robuste, un peu triviale peut-être pour nos petits-maîtres européens, mais saine, puissante, enthousiaste, comme tous les sentiments exprimés par l’élite d’un peuple jeune et bien portant.
