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L’ÂME DU POÈTE
Leurs faux luisent là-bas dans la claire vallée.
LE POÈTE
A-t-on retrouvé le chien malade, le pauvre courant ?
L’ÂME DU POÈTE
Il doit être mort aux mouches dans quelque champ.
LE POÈTE
A-t-on cueilli, pour faire les paniers, les gaules ?
L’ÂME DU POÈTE
Le vannier les portait, courbé, sur son épaule.
LE POÈTE
Le cochon est-il malade ? — ou mort ?… J’en ai peur.
L’ÂME DU POÈTE
Il sera mort sur la route blanche de chaleur.
LE POÈTE
Je vendrai ma chienne pour acheter un autre cochon.
L’ÂME DU POÈTE
On n’a pas d’argent quand on a du génie. On souffre.
