l’océan de Dieu elle se rapproche de sa source.
C’est alors que Charles de Bordeu écrit la Plus Humble Vie. Le plus grand éloge que l’on puisse faire de ce livre, qui n’est que l’histoire d’un couple paysan, c’est de n’en savoir fixer l’intérêt. L’intérêt ? La littérature pure se meurt d’intérêt, l’homme d’affaires, le juge, le politicien se meurent d’intérêt et c’est Fantômas qui triomphe.
À ceux qui recherchent cet intérêt, je ne conseille pas de lire la Plus Humble Vie de Charles de Bordeu. Rien, dans ces pages, qui puisse les satisfaire. Ce livre fait silence quand on l’a refermé, comme une maison qui s’est endormie d’autant plus en paix qu’elle est vivante. Qu’y a-t-il là autre chose que cette splendeur résumée dans ce quatrain délicieux d’un poète dont j’ai oublié le nom :
Un jour de fête,
Un jour de deuil :
La vie est faite
En un clin d’œil.
