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firmité, les landes, la plaine incurvée, les futaies nouvelles qu’empourprent les chuchotements des sèves impatientes. Tout danse dans la lumière qui semble pousser un cri. Et Pomme d’Anis, baissant le front, reprend sa marche un peu pénible sur les pâles allées, pure comme de l’eau, rose comme une rose, sous les encensoirs bleus des lilas.
