lui sans connaissance, et au bout de soixante-douze heures il était mort.
À l’heure qu’il est, grâce aux progrès de l’hygiène, les amphithéâtres de dissection ne sont guère plus dégoûtants à voir et à sentir que l’étalage de Mme Chevet, au Palais-Royal, en été.
Pauvre gloire humaine ! à Paris tout devient foyer d’infection, même la gloire. Si vous saviez l’histoire des morts de juillet, que vous auriez pour ! Les héros tombaient sous la mitraille au milieu des places publiques, sur ce pavé en révolte que brûlait le soleil. Bientôt les cercueils manquèrent à tous ces cadavres. D’ailleurs où les conduire dans cette ville encombrée de barricades ? Cependant il y avait hâte de s’en défaire le thermomètre marquait plus de 25 degrés Réaumur.
La Morgue était encombrée ; les arches du Pont-Notre-Dame, cimetière improvisé, exhalaient déjà une odeur méphytique. Dans
