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de la Vénus morte, que le marbre se différencie en cellules et le chef-d’œuvre n’est plus qu’une chair.
Ô le désespoir de Pygmalion, s’il n’eût pas été un fourneau, qui aurait pu créer une statue et qui ne fit qu’une femme !
Monsieur Dieu n’est point si poncif.
Ou ce ne serait plus Monsieur Dieu.
Il va rendre à Adam la côte qu’il lui a prise.
Le manche rongé, du moins.
C’est bien l’avis de Madame Joseb.
Le petit animal sur son séant (une femme, même grande, toute nue est toujours un petit animal), la face toute large par le geste de serrer les paupières lourdes, relevant ses touffes
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