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SNORRA.
Ce soir, du pis gonflé des rennes, par trois fois,
Le sang, au lieu du lait, a jailli sous mes doigts :
J’ai frémi d’espérance à ce riant présage !
Certes, la mort attend le vieil homme au passage ;
Gravissant neige et roc, guettant à l’horizon
Un filet de fumée au toit de sa maison,
Lui-même il tend le cou sous la hache levée,
Et son dernier retour n’aura pas d’arrivée.
UNE VOIX LOINTAINE.
Grâce !
SNORRA.
J’entends son cri !
LA VOIX.
Fils ! me frapperas-tu ?
SNORRA.
Quoi donc ! Il parle encore ?
LA VOIX.
Oh ! je meurs !
SNORRA.
Il s’est tu.
