— Cré nom de nom, rugit M. Boulingrin, et le tandem !
On les réintégra tous deux avec mille précautions, l’un dans sa caisse de sapin, bien graissé, bien enveloppé de linges, l’autre dans son lit, où elle put geindre à son aise, la jambe ligotée entre deux Planchettes de bois.
— S’il n’y a pas d’accroc, elle en sera quitte pour six semaines, avait dit le docteur.
M. Boulingrin fut parfait. Il l’entourait de soins et de prévenances, et comme il compatissait à son mal :
— Encore trente-quatre jours, pauvre amie ; dans trente-quatre jours tu pourras monter à tandem.
Il l’interrogeait avec inquiétude :
— Sûrement, n’est-ce pas, nous pourrons faire notre première sortie à tandem au jour fixé ?
— Je ferai mon possible, répondait Diane.
Malheureusement, des complications survinrent. Le docteur demanda six autres semaines de repos. M. Boulingrin jeta les hauts cris, mais, quoi ! il fallait se rendre à l’évidence : la malade ne pouvait remuer la jambe sans d’affreuses douleurs.
— Soit, dit-il, j’accorde six semaines, pas un jour de plus.
Hélas ! il n’était pas au bout de ses peines. La plaie s’envenima. On dut mander en consultation un médecin de la ville. Après un examen minutieux, les deux confrères furent unanimes : l’opération était nécessaire.
Achille balbutia, tout pâle :
— Mais elle pourra aller et venir… marcher… ?
— Certes, en s’aidant de béquilles.
— Nom d’un sort de crénom de nom !
