VIII
Ce ne fut pas la marche boiteuse d’un bruit qui circule de maison en maison, se repose ici, s’interrompt de ce côté, et meurt parfois avant que tout le monde soit averti. Ce fut une explosion, et la ville entière l’entendit, ou du moins en entendit les échos.
Le fait était patent. Cinq cents personnes avaient vu Pascal Devrieux dégringoler le long de la colline, tomber au milieu de l’orchestre, et fendre la foule avec des habits en loques et la tête nue. D’où venait-il ? Pourquoi s’être sauvé sans donner la moindre explication à ceux qui le connaissaient ? Qu’y avait-il là-dessous ? Les commentaires s’enchevêtraient. Et chacun y mettant du sien, la version qui s’accrédita définitivement fut celle-ci : « Le fils Devrieux s’est précipité du haut de la vieille ville et, après avoir roulé dans les rochers, il s’est enfui comme un fou. »
Cette façon de choir du ciel ainsi qu’un aérolithe tenait du prodige, et l’on ne passait plus sur
