Et y aurait eu que t’aurais mis bas not’ père à tous les six.
— Paix là, toi ! bâtard par occasion, venu après terme et qui m’as tout l’air de m’avoir filouté ta part de paternité ! s’écriait Monsieur.
L’autre aussitôt riotait, souple, acceptant l’injure plutôt que de renoncer à la gloriole fructueuse de l’adultère maternel qui avait valu aux siens quelque cent arpents de bonne terre seigneuriale.
— À vot’ plaisir, m’sieu le baron.
Tandis qu’à la pointe du couteau, Gédéon raclait les filandres d’un os de jambon, Jean-Norbert, sombre, les yeux bas, comme un chien battu, regardait partir ces déchets du cuissot qui, la veille encore, pendait à la poutre dans la cuisine et dont leur faim goulue n’avait fait qu’une bouchée. Une prudence sournoise le retint sur place : trois autres jambons mûrissaient au saloir. C’était leur réserve d’été prélevée sur la viande qui leur était demeurée du dernier marché.
Ce fut au tour de Gérômet à l’entreprendre.
— C’est-y que tu nous en veux ? On ne t’a rien fait. On était des amis. Est-ce qu’on t’en voulait, nous ? Ça aurait pu nous arriver aussi bien qu’à toi : mais c’est toi qu’as eu la chance. Voyons, fais la paix.
