dans leurs taupinières, endossé la casaque du travail et de la misère. Et tout cela en pure perte !
Comme les pierres d’une eau gonflée d’orage, cela lui roulait par la caboche. Claquant des lèvres et titubant d’un pas d’ivrogne, il se reprit à compter.
— Douze mille et trois mille, j’dis ben, quinze mille… Et puis ce qu’y n’veut pas dire, c’Lechat, et qui ferait de lui le maît’ ed’ Pont-à-Leu…
Repassant au long du marais, il flaira l’eau inviteuse qui eût tout terminé. Mais, couard comme il l’était, la peur de l’enfer s’ajouta à sa peur d’une mort difficile. Il se signa, passa, souhaita qu’à la traversée du bois une grosse branche lui défonçât le crâne.
D’ailleurs, rien ne lui réussissait. Jeannette, depuis des jours, avait les boulets en sang ; peut-être bien qu’il faudrait l’abattre. Ses pommiers avaient mal donné. Il avait perdu six porcs, d’un mal qu’on ne savait pas. Et par là-dessus, il n’était pas heureux avec ses enfants, cette Sybille, rêche et intraitable, qui s’était refusée à Lechat, et l’autre, cette sale petite garce de Jaja qu’il avait aperçue tout à l’heure dans le bois avec le fils à Biatour. Il le connaissait bien, celui-là, pour lui avoir donné maintes fois la chasse quand il arrivait chaparder ses pommes, entre chien et loup.
